Ich werde eine Geschichte über Kane erzählen

Kane hat den Leuchtturm behalten, weil sonst niemand es getan hätte. Die Insel hatte drei sture Ziegen, einen Kai und einen Himmel, der sich nie ganz zwischen Sturm und Entschuldigung entscheiden konnte. Bei jedem Sonnenuntergang stieg er die spiralförmigen Stufen hinauf, zündete die LAMP an und beobachtete, wie die Dunkelheit sich wie ein angehaltener Atem sammelte.

Eines Nachts driftete ein Boot ohne Lichter heran. Ein Mädchen stieg auf den Kai, trug einen versiegelten Umschlag und einen Namen, den sie nicht nennen wollte. Sie bat nur um trockene Kleider und einen Platz, um bis zum Morgengrauen zu warten. Kane gab ihr beides und fragte nichts. Bei Tagesanbruch war sie weg. Der Umschlag blieb, gewogen von einem glatten schwarzen Stein.

Er öffnete ihn. Drin: eine Karte derselben Insel, gezeichnet Jahre bevor er ankam, mit seiner eigenen Handschrift am Rand: Lass sie nicht gehen.

Kane blickte auf den leeren Kai. Die LAMP brannte noch. Weit draußen schnitt eine blasse Schleppe das Wasser. Er verfolgte sie nicht. Er stieg die Stufen hinauf, kürzte den Docht und hielt das Licht hell. Manche Versprechen, wusste er, sind nur einmal zu brechen. Das Meer bewahrte sein Schweigen. Kane blieb.